La pluie encore



La pluie encore, on n'en voit pas la fin. Qu'à cela ne tienne, il y a du feu dans la cheminée et ce n'est pas moi qui l'ai fait. Un cluedo après le déjeuner, j'y ai joué autrefois dans les Cevennes. Le soleil fait quelques apparitions tout au long de la matinée et réitère ses essais l'après-midi.
Parlote à table, je me tais sans m'enfermer dans le mutisme pour honorer ma décision de la veille et ne déranger personne. Curieuse impression d'entendre dans la bouche des autres ce que j'aurais pu dire ou ce que je n'aurais jamais dit.
Descends à la rivière avec les filles, entends au passage sur la nouvelle place du complexe scolaire le langage brutal des copains qu'Arthur s'est faits, et n'apprècie guère leur air de chien battu. Mais il faut bien qu'Arthur se déniaise.
Tout a pris la couleur des saules, le vert tendre et le jaune presque gris des fresques de Giotto : les bosquets, les aulnes, les peupliers et la terre du chemin côtier, sous un ciel à multiples couches de gris qui filent chacune à sa vitesse vers le sud, sans influencer la trajectoire et les teintes de l'autre. Les roseaux, pâles comme l'orge quand il est mûr s'apparient avec l'eau du Lez qui lance des gouttes d'or en forme de dragée. Je suis le miroitement de l'eau et le vent qui rabat soudain les couleurs les unes sur les autres. On doute soudain du haut et du bas, on est prêt à admettre que la terre tourne et qu'elle nous a déposé sur sur cette rive. Les filles ont ménagé un gué qu'elles franchissent pieds nus avec leur trottinette sous le bras. C'est sur la rive droite que nous rejoindrons le village. Les arbres fruitiers plantés au printemps passé ont été vendus sur les places de marché de la région.
Corrige exactement 10 travaux pendant que Sandra et les filles se rendent à Poët Laval avec Françoise et Édouard.
Valentine qui a passé quelques jours à Paris vient se reposer deux jours avec nous avant de repartir à Londres. Les copains qu'Arthur s'est faits viennent le chercher. Le jour tombe derrière la tour de Chamaret, avec un peu de pluie, il est dix heures, une faible lueur de braise résiste au-dessus d'épaisses cendres, le gris de fer chauffé à blanc se confond avec la nuit qui monte. Arthur a trouvé une martingale au jeu du solitaire.

Jean