(…) Il venait de se réveiller. Où était-il? Il se souvenait de ces plages, avec du sable blanc et ses parasols dessinant le bord des côtes… Probablement les Îles Caïmans. Il faisait nuit et l’on pouvait voir le ciel à travers la fenêtre. Le ciel… Il l’examinait avec la sombre idée que c’était peut-être la dernière fois qu’il le verrait. La voie lactée, les galaxies…
Comme s’il revoyait sa vie devant ses yeux, de chers souvenirs lui revenaient : un samedi soir d’hiver, il boit du vin chaud dans un gobelet de plastique au milieu de l’avenue, puis cueille une perce-neige, avant de prendre son vélo en direction de la station pour monter dans un télésiège ; jeudi après-midi, quinze heures et des poussières, lui et tous les membres de son club de golf prennent une fondue à l’occasion d’un de leur rassemblement. Il règne une telle amitié entre eux. Il a gardé une photo, ils sont entourés de leur fanion vert, leur icône. Ensuite, l’un d’eux est devenu son colocataire, puis… Un bruit. (…)
- C’est moi… le « Palindrome »!
Alors c’était cela… tout autour de lui il voyait des scientifiques aux insignes bizarres. Toutes les sciences du monde devaient être réunies ici : des plus diverses, comme les campanologues ou des spécialistes de l’électromagnétisme. Connaissant cet individu, il avait dû s’entourer de tous les arts - il croyait entendre de la musique venant du couloir meublé de tableaux - et de toutes les religions : du christianisme à l’humanisme, en passant par le rastafarisme et le bouddhisme. Mais… qu’allait-il faire de lui?
- Décidément, être agent secret, ce n’est pas une sinécure…
Sans réfléchir, il passa sa main là où il avait caché la balise donnée par D., avant de se rendre compte que les soldats l’avaient mal fouillé, puisqu’elle était encore là. Ces derniers n’étaient d’ailleurs pas plus intelligents que des balais pour nettoyer la poussière. (…)

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