Rebecca et Naïm ne nous ont rien fait parvenir.

Victor Hugo

Rebecca

On n’entend plus trop les oiseaux. Ils se cachent, ils dorment, ils fuient le temps. Il fait froid, très froid, trop froid pour eux. Ils ne le supporteraient pas. Les piaillements matinaux, les chants en fin d’après-midi qui accompagnaient notre quotidien se font rares. On ne se demande plus où ils sont, car tout le monde sait.
Les arbres sont maigres, et le sol est jonché de leurs feuilles. Quand il y a du vent, parfois elles volent, comme des petits hommes qui marchent on ne sait pas bien vers où ; et lorsqu’on les écrase et les froisse avec nos gros souliers, c’est un petit crépitement, un petit déchirement, comme un minuscule hurlement.
Il fait rapidement nuit, ces jours. Le ciel est dévoré par le voile de l’obscurité en une poignée de minutes. Pour le reste, il est gris. Parfois, il se fissure et s’ouvre, se craquèle et se découvre, s’évapore et s’enfuit ; alors il fait bleu. Avec le soleil qui chauffe un peu notre nuque et fait plisser nos yeux.
Souvent pourtant, des enfants jouent et rient, dehors. Ce sont un peu les chevaliers du royaume assoupi, qui combattent les géants glacés. Ils ne sont pas comme vous, les enfants. Nos guerriers sont visibles, à travers vos fenêtres, lorsque vous rentrez d’une journée de travail, et quand vous prenez l’ascenseur.
Moi, je reste chez moi, à l’abri du froid qui menace les oiseaux, des maigres édifices effrayants et des sourires des enfants qui ont apprivoisé le monde. Je reste au chaud, j’apprivoise mon monde à moi, et c’est déjà bien suffisant. Je suis de ces personnes que la mélancolie automnale frappe. Il me reste Beethoven, et c’est bien suffisant.

 Rebecca

Rebecca

Rebecca